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Tra margherite e roselline bianche
svaporar d’incensi è il ligneo altare
ammollato di lacrime esiziali
pur destinato alla fonda oltre il rito.
Mi dicesti un giorno di quel paese
padre mio, in cui non esiste morte:
che lì i giovani mangiavano i vecchi.
E si eternava giovane la vita.
Increspatura leggera alle labbra
il sorriso ultimo: suggerir pare
la salma, nel suo starsene intronato
e muto, di goder di questo giorno
enigmatico raggiante di roghi
nell’indaco in cielo per ogni dove
a ravvivare persino le rughe
sui muri frusti della vecchia casa.
