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Mi piacciono gli arcobaleni. Non esistono, somigliano alle lettere spedite, alle cose non dette. Somigliano a quelle effimere sensazioni che percorriamo con fedele tenacia. Fotografarli è frustrante, tanto quanto pensare che questi arrivano dopo una tempesta, dopo una sofferenza. Sono ugualmente meravigliosi, raccontano la fine di qualcosa o l’inizio di altro.
C’era un doppio arcobaleno quando tutto iniziava a scorrere verso un senso che chissà. C’era un arcobaleno quando le tue teorie erano così complesse e ferrose da arrugginire al primo temporale.
(Con leggerezza raccontami ogni cosa, anche la tua tristezza. Patrizia Cavalli aveva ragione).
