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Iperborea
Sulla pelle
di muschio,
saziato di piogge,
i mirtilli selvatici
della tundra
macchiano di cinabro artico
i ventri dei salmoni, e
i tramonti sospesi dell’estate.
Si arrampicano le notti
sopra l’orizzonte, per
raggiungere il cielo.
Ma scivolano,
inghiottite dalla bocca delle
zanzare che suggono luce.
C’è ancora il sole
quando dormo:
immagino il mio volto di volpe,
immobile,
riflesso nelle acque del fiume,
che offre, al volo radente
delle pernici,
tutto il suo greto gorgogliante,
di melma e diamante.
