In che senso la vita

È un lampo rapace che squarcia il torpore,

mentre ogni nervo si accende d’ardore.

Siamo scintille in un guscio d’argilla,

finché la brama nel petto sfavilla.

Si saggia la tempra di un’ansia vorace,

che nega alla mente la solita pace.

È un urto di sensi, un intreccio brutale,

per dare uno scopo a un destino mortale.

La meta svanisce, si fa trasparente,

conta soltanto la spinta presente.

Non serve l’approdo, non conta il riparo,

ma bere dal calice il dolce e l’amaro.

Il fine risiede nel moto perpetuo,

che rende ogni istante meno ambiguo.

È un artiglio che scava nel suolo infuocato,

cercando il motivo di quanto è creato.

Si esplora l’abisso di un’ora ribelle,

che spinge lo sguardo tra i solchi di stelle.

È un fiotto di vita, un rigurgito d’oro,

che rende l’istante il più grande tesoro.

Siamo correnti che bramano il mare,

senza una bussola per navigare.

Capire che il vero è l’attrito dei cuori,

bruciando i rimpianti e i passati dolori.

Il segno resiste nel vuoto scalfito,

da un sogno che non è mai stato tradito.

È un varco aperto tra l’ombra e la luce,

mentre il coraggio alla gloria conduce.

Esistere è il lampo di un colpo di scena,

che spezza d'un tratto la dura catena.

È il bacio che lascia la lingua smarrita,

mentre si cura ogni vecchia ferita.

E quando la fiamma ci porta al confine,

si vede la trama che non ha mai fine.

Il senso è la forza che tutto rigenera,

mentre la cenere in fiore s'annovera.