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Stai come pineta all'ombra delle frondi tue
ad aspettare,forse
il prossimo tuo autunno perso, dietro ai lividi del destino ingiallito
Sai dei ricami delle ore annusate all'aria di libeccio come giocano tra le foglie pallide?
E del buio che è come frode nella notte infetta
che si inventa salti nel vuoto dei domani?
Quegli strazi di rosso sulla pelle inferma
sembrano versare dall'olio del candore, gemme
di vino, invecchiato dai tempi funesti
che si sorseggiano ancora sulle leggerezze appena nate,
vedi come esse
sanno parlare adulterati dai nostri sogni?
Non è forse il vero, che incombe su di tutti, a gettare i suoi dettagli sulla nostre vene,
poi
ripristinando la nostra realtà sepolta?
