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Il sole di luglio sulle rocce scioglie
la resina dei pini, e quel sentore
resta sospeso, è solo questo il bene
che porto via, richiuso in una foglia
di fico, mentre il mare si consuma
in mille schegge bianche, controluce.
Non cerco altro: il tempo che si sfoglia
qui non ha voce, ha solo questa luce
che taglia netta l'ombra dagli scogli
e mi ricorda ciò che non so dire
un nome, un'estate, un gesto colto
a mezz'aria, sospeso nel finire
del giorno, quando anche il sole si scioglie.
e il mare resta solo a custodire.