L’UOMO DI GUERRA

Io vedo un uomo che cammina più in là,
un uomo che si vendicherà,
un uomo che sa di morte e pietà,
un uomo impiccato all’albero della sua verità,

un morto che parla, un urlo che stenta,
una folla d’intorno che non si spaventa:

questa è la sorte di ogni fantasma,

maschera nera,
cala la sera sul volto di un uomo,
cala la sera sul volto di un uomo.

Un’altra ferita e poi ormai sarà finita,
un’ultima ora e poi chiedere ancora,
ancora un momento per vivere a stento,
per sentire cosa sente da dentro un uomo ormai spento.

Cala il silenzio su una notte di fuoco,
che spara la nebbia su un uomo da poco:

questa è la sorte di ogni fantasma,

maschera nera,
cala la sera sul volto di un uomo,
cala la sera sul volto di un uomo.

Questa sera è Natale,
questa notte è regale,
una luce vitale
in cielo risale,
una stella di Vita
apre le dita
verso quell’uomo
ancora non domo.

Ma in quell’uomo è solo una sera,
un’anonima notte con la maschera nera,
in quell’uomo niente più vale,
solo un abbraccio glaciale
al freddo invernale
e un bacio letale
all’arma infernale.

Silenzio.
Finalmente.
Cade un fiocco di speranza
sull’elmo di un uomo che silente,
nella guerra di nuovo avanza.