Ricorda che sei cenere. E lisciva.

Come un quarto di bue squartato
mi si offre alla vista
lo scarto
che solo la notte può.
Tra Mardi Gras e Ceneri.

Nel limbo
liscio
dei lembi
sosto.

Non per vanità.
Né per destino.

Guardo.

Commistione di mestizia
e mesticanza stracondita
il mio brodo primordiale.

In-voluto.
In volute
consacrato.

Nell’intercapedine
-latente dopo il taglio-
il foglio sottile
del mio sé.

Velo di cenere posata
sul fondale di un abisso
fatto cosmo.

Impregnata di peccato
senza macchia.