Asia

Asia che mi guarda la mattina, e poi fissa il camino,
è li convinta che la vita sia solo un goco
e intanto il passero saltella con la pioggia.
Ma lei ha la sua minestra e si diverte
a scrutare il mondo dalla finestra.
E fuori c'è tempesta,
chissà che le passa per la testa.
A due passi un bimbo gioca con la palla,
ma lei è parsimoniosa,
conserva il tempo in una scatola
per aprirla quando è sola.
Poco importa se si fa festa,
se una carezza resta,
ciò che pensa è nascosto dietro il viso
che smentisce la protervia.
Asia fissa il camino e la fiamma vien scemando,
la vita non è un gioco, se ne sta ricordando,
Così aspetta con pazienza, senza fretta,
la riverenza di quel tiranno
che si concede a lei sola
e come può la consola.