VOGLIO CAMMINARE CON TE

Voglio camminare con te
attraversare il lago,
raggiungerti in cima alle dune,
scavare nella roccia
un nuovo ingresso all’antro.
Voglio camminare con te
chiederti perché sei così,
perché bevi con le mani,
perché osservi ad occhi chiusi,
perché tremi per il freddo
quando di freddo davvero non ce n’è.
E poi voglio abbracciarti,
consolarti,
spiegarti che non è stata colpa tua
e nemmeno colpa loro.
Cos’è poi la colpa?
Andar via è da vigliacchi?
E restare allora?
Avresti comunque sbagliato,
ed allora il solo errore
è stato quello di giudicare,
e la sola colpa
il non aver avuto compassione
di te stesso.

Oggi non ho sonno,
sono stanco ma non ho sonno,
e voglio farti compagnia.
Voglio accompagnarti
a distrarti. A bere? perché no,
se è davvero questo
ciò che ti può dar respiro.
Ma non ora, non subito.
Prima voglio mostrarti
un paio di fotografie ingiallite.
Dai, non asciugarti gli occhi,
non vergognarti.
Non con me.
Io c’ero
e so che non hai avuto scelta.
Non vivere di compensazione,
esponi il petto al vento
perché l’eterno non ti serve,
ti occorre l’attimo,
e se l’hai visto
non puoi voltargli le spalle.
Non adesso.

La fragilità non è peccato