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Nel fitto smog, il gigante respira,
di ferro e pietra il gran cuore sospira.
Un battito cupo, un'eco distante,
il Big Ben canta, ma non è parlante.
Le sue lancette, come dita d’ombra,
sfioran quel tempo che mai ingombra.
Un segreto nascosto a ogni rintocco,
mistero che scivola oltre il barocco.
Chi sei, guardiano d’eterno rimpianto?
Il tuo è un enigma, un muto incanto.
Forse conti i passi di un mondo errante,
forse sei l’oracolo del viandante.
Il tuo volto è un occhio velato,
che scruta un futuro dimenticato.
Si spengon le stelle, sopra il Tamigi,
mentre tu vegli sui sogni più grigi.
E se la notte ti inghiottisse intero,
saresti l’ombra d’un tempo sincero?
O resterai, un segno più immortale,
d’un oriolo che non saprà parlare?
