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Fracasso.
Fra le mani il mazzo.
E fra le dita l’asso.
Che scazzo.
Nelle maniche quei spicci trasandati;
Che illudono al tavolo dei
professionisti.
Tra Coppe più bevute che vinte, allo scaffale dei vinti.
E fiori più appassiti che germogliati.
Quadri lucidi, sporcati.
Fracasso.
La mente invoca.
Ed il portafoglio, a secco, rigioca.
Che gradasso.
Il cuore gocciola.
Tra la scala a chiocciola.
Scende a capofitto.
Pende sul soffitto.
Fracasso.
Il rumore di altre voci è uno sbatto.
Il silenzio dei furbi sgattaiola come un gatto.
Ad ogni passo.
Fracasso
In una vita che non perdona;
Macina chilometri; una maratona.
Conta i giorni.
Senza ritorni.
Ed è più di una partita a carte.
A.Masini
