Per Euridice

Qui, al confine.

Qui, dov'è la fine
del Truman Show,quidove ogni cosa
non è se stessa, qui dove il rumore
si fa colore e il colore profumo
e il profumo silenzio, qui dove nessuno
ha memoria di lacrime e di risa
ed uno è luce e buio, ghiaccio e fuoco
qui prima di ogni luogo e di ogni tempo
e di ogni inganno di tempo e di luogo
dove anche i sogni dormono racchiusi
in bòzzoli setosi, in nicchie arcane
nei puri labirinti del possibile
qui dove nulla appare e tuttoi ha origine

qui ti cerco ogni serfa brancolando
cieco Orfeo senza lira, il cui sgraziato
disarmonico canto non acquieta
la furia delle belve primigenie.