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Una domenica italiana
Quando vidi il corpo
denudato, bianco e tondo
delle mie sorelle di solco, fluttuare
senza peso nell'acqua intorbidita dall'amido,
e le bucce terree sparse qua e là,
capii dallo sguardo torvo
del rosmarino.
Non mancava che l'aglio.
Lo vidi riflesso e impallidito, spogliarsi
sulla teglia luccicante
d'acciaio e olio.
Sarebbe stata l'ultima cosa
che avrei visto da cruda,
prima di raggiungere la luce
rovente del forno che mi attendeva.
I suoni ovattati provenivano
dalla sala da pranzo:
il tintinnare delle porcellane, il clangore delle posate
schierate sulla tovaglia buona della domenica.
Il campanile del paese segnò un unico, inequivocabile rintocco.
Prima di noi, toccò al tacchino.
