Incrocio di periferia

Passa un tempo ventoso,caldo e gelido,
tra i riflessi dei vetri di un bar di periferia.
C'è un uomo che mi incrocia sulla strada,
ha il passo di chi ha dimenticato la meta,
o forse l'ha solo riposta nel fondo 
di una ventiquattrore sdrucita.

Le cose,qui,hanno l'aria di resistere a fatica,
tra il grigio dell'asfalto e l'ombra di un palazzo
che taglia la luce in diagonale,netta.
Tuttavia, in questo silenzioso oblio,
sotto l'addormentata fontana anellata
si avverte un battito, una nuova domanda:
siamo ancora noi, in questa trafila opaca,
a cercare un pertugio, un senso nel quotidiano?

Il salario del giorno è questo sguardo breve,
una tregua che non chiede spiegazioni,
mentre il mondo prosegue a bruciare
con la sua marcia regolare e distratta.