LUCERTOLE

Lucertole,
prima sotto il sole,
poi nei tombini.

Distese
sopra muri roventi
a crogiolarsi e godere
di raggi infuocati.
Si rigirano
baciate
da gloria,
successo,
approvazione.
Ne hanno bisogno,
il loro sangue è gelido.
Ma la pelle è delicata.
Troppo sole le brucia.

Lucertole,
prima sotto il sole,
poi nei tombini.

Si rifugiano, allora,
in fogne di
liquami,
magazzini, fango
e oblii polverosi.
Spaventate e mutilate
della coda da
gatti troppo famelici.
Per loro non esiste
il cielo nuvoloso
senza pioggia e lampi
e tempesta.

Lucertole,
prima sotto il sole,
poi nei tombini.

Una radio a transistor
gracchia il tuo nome
e tu stai a guardare
quel sole che muore.