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Aveva diciassette anni
e gli occhi pieni di vento.
Rideva poco,
ma quando lo faceva
sembrava che il mondo si fermasse
ad ascoltare.
Scriveva parole che non osavo leggere,
e nei silenzi lunghi come estati
io gli sedevo accanto
senza capire il buio che lo cresceva dentro.
Una sera d’inverno
lasciò una lettera sul davanzale
e un nodo al collo
che nessuno seppe sciogliere.
Da allora,
ogni volta che guardo il cielo
mi chiedo
se l’ha trovato, quel posto
in cui il dolore smette di avere voce.
Io non ho smesso di amarlo.
Ma ho imparato a farlo
senza di lui.
