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17 anni, quasi 18,
e il caldo che ti brucia la pelle
mentre parli del tuo ex
come fosse una serie noiosa
che odi, ma non riesci a lasciare.
Fumiamo.
Beviamo.
Siamo belli e inutili.
Io ogni tanto dico robe strane:
l’amore è una proiezione dell’assenza.
Non vuol dire niente,
ma suonava bene.
Mi dici:
“Non voglio nessuno, voglio solo stare bene.”
Io annuisco.
Mi guardi e ridi.
E lì penso: magari.
Flirtiamo?
Forse.
O forse sono solo io
che leggo segnali
tra una risata
e una sigaretta accesa.
Sognare non costa niente,
e oggi non ho neanche il biglietto per farlo.
Poi arriva fine agosto.
Tu prepari le valigie,
nuova città, nuove persone,
nuove cose da dimenticare.
Io, scemo,
resto con la solita tessera
della fedeltà del buon amico.
Fa male?
Un po’.
Ma anche no.
Perché alla fine ti ho vista ridere,
ho pensato “forse”,
e sono tornato a casa
con il sole che tramontava
e un gelato sciolto in mano.
Tutto sommato:
ci sta.