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Illusionismo
Di fronte al perfetto illusionismo che mi circonda e mi pervade, resto a guardare con stupore. Ascolto suoni e rumori, prendo appunti.
Ieri, nei pressi del cimitero, c'era la bolgia. Una bolgia di automobili, mezzi pesanti, fiorai, fiori, gente viva e vegeta, lavori in corso e io in cerca di un parcheggio. Poi l'immenso. Il dolore che si fa spettacolo. I vermi.
Tutti ci illuderemo di morire, ma la bolgia continuerà: dolcetto o scherzetto? Per un minuto abbondante osservo la vallata, il silenzio lontano, l'oscurità seminascosta. In quell'oscurità giocano ermellini, saltano canguri, esplodono ordigni, i bambini si divertono.
Credo d'esser andato avanti ma sto ancora qui, dove il cosmo è un libro di pagine di seta e la vergogna d'esistere non è che un urlo di rabbia, dolore e rifiuto perché il domani sarà lo strappo infinito d'indefinite pagine d'illusione.
