Posacenere

Il vento
Mi sfiora la pelle.
Punge
Come mille aghi.

Sprizzo insicurezza da tutti i pori.
Mi fa male la testa.


Mi giro:
Tu non ci sei.

Lontano
Anni luce,
Da me.

Lontano da ogni tipo di pensiero
Che io possa fare
Su di te.

Esisto,
Ma non lo sento.
Il freddo mi intorpidisce le membra.
Mi sento un involucro
Di plastica.
Abbandonato a terra.
Pronto
Per essere raccolto
e
Gettato nella spazzatura.

I giorni
Non esistono più.

Esiste un susseguirsi di ore,
Scandite
Sigaretta dopo sigaretta.

Come cenere al vento
Io
Mi dissolvo.