Buio

È freddo
Al di fuori quel fuoco descritto da chiunque sé rivelato tutt’altro.
Non bastava una sciarpa, non bastava un guanto. Il freddo riusciva ugualmente a sgretolare ogni
arto.
Trascinati per pulire il pavimento, senza batter ciglio.
Trascinati per poter descrivere in modo anomalo ciò che, scontato, la percezione apprendeva.
Residua.
Come quel rosso erroneamente auspicato con pure innocenza, sperato e previsto.
Seppelliti nel buio per non poter condizionare il pensiero, in modo da continuare a bramare
l’astratto.
Ricchi di povertà e poveri di credenza.
Senza speranza per un percorso variabile, minorati, ma ricchi di sentenze.
Certi che quel freddo non sia poi così travolgente.
Abituati esclusivamente allo strascicamento intellettivo, per non voler più distinguere l’intuizione.
Perché il guinzaglio non può indirizzare in modo anomalo, è lui il conduttore!
Perché in effetti il frivolo è il tutto per quei ricchi.
Quel rosso non è più rilevante.
Non sembra esserlo mai stato.