Week-end in Paris

Un sax “solo” geme piano
nelle pieghe della sera,
con il fiato stanco
di chi ha fatto troppe scale.

La sigaretta brucia
tra dita distratte,
impreco e la sputo
come fosse il suo nome.

Nella stanza,
asciugamani sporchi
e seme sparso invano,
mi fanno compagnia.

Avanzi frettolosi di un addio
che non ha avuto voce:
sei passata qui
solo con la bocca.

Parigi arrossisce al tramonto
la Senna scorre
sporcamente lenta.
Un treno parte
senza salutare.

Il sax tace.