Si sono sbattute le pietre
sulla carne
e le grida soffocate - da sempre -
esplodono: frequenze secche
le radio trasmettono l'eco, no,
la diretta del gesto -
trance della folla -
il pornomane ipocrita sbava
come a casa, intimo con lo schermo,
la cosa molle menata, ma lì
la cosa molle crolla, là
s'alza.
