San Pietroburgo.

San Pietroburgo. La metà d’agosto.
Pioveva. Il baretto era pieno.
Appena lei entrò le diedi il posto
Con la speranza ci provar nemmeno.

Abbiamo chiacchierato in francese,
Scherzavamo con le risate tante,
Senza guardare quante sono prese
Le bottigliette mini di spumante.

Poi c’era il giorno delle tende chiuse
Con uno spazio per la luce sola
Che ha attraversato ombre fuse
Per arrossir i suoi capelli viola.

Poi c’era il fischietto di un treno.
La lacrima, o forse un po’ di vento.
La piattaforma. Il vagone pieno.
Lo zainetto che spariva lento.