plebe

piccioni che mendicano del pane,
dissetandosi della mediocrità,
volano a testa bassa.

dal lurido terreno,
i servitore del re
brucano l'amaro cibo.

scivola la notte,
blando emerge il sole trionfate.
quello che parea nero
è divenuto reale,
quei fiumi di piccioni
volano per le strade,
crucciare è il loro verso,
beccano nelle verdi menti,
ormai in quelle lande aride,
come la ragione,
muore pure l'erbaccia.