La posizione della missionaria

finì che ero tra i narcisi
e sciami di carezze
invidie d’incanto
distaccavano le schiere.
l’unica tempesta
che m’inghiottiva era la tua
mi accerchiava
m’ammagliava sulle spire
nient’altro che mare
seminato sulle cime
sballottava il volto
occhieggiava semisferico.
incerta se dondolarti
o colpirti ti logoravo
con parole tronche
lasciando la lingua
nella tua bocca
accesa di senso
arruolata in urne maestose
stormita nell’ustione
delle cose scantonata
in prosa.
mi appresto a dirlo
sono sulla tua guancia
io rimango io
sparendo dolce
al despota giugno
alla fandonia di bellezza
istinto atto dell’istante
schivo giglio
in rosa battezzato.