Un pittore di nome Arizona

Incessante ,
Incompiuto ,
Verace e famelico
terremotato sul porfido .
Con suola di gomma centenaria
trapassi il centro , tremolante ,
cercando un angolo d'ombra ,
la solita panchina ,
dove sostare le ossa rachitiche .
Ti fermi spesso,
alzi lo sguardo languido , irriconoscente,
ancora lungo da perseguire .
Mi sorpassi innocuo, senza dire nulla
con spighe di barba ispide che colano dal viso .
Una cerata scura addosso
travestita di notte da coperta .
Un carrellino con la targa d'artista ,
come la P dei pivelli alla guida ,
per scusare il tuo misero avanzare .
Scompari silenzioso
dietro un olezzo di piscio e mistero
nel traffico della routine cittadina
continuando a cercare qualcosa
che ormai è estinto .
Una caramella colorata
in pasto alle fauci del progredire.
Il fascino della strada .