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Consueto pomeriggio per le strade cittadine.
La città sputa sentenze come sempre, per le vie porzioni di vita in vendita a un tanto al chilo, atarassia gastronomica dei sentimenti.
Ed io sono me stesso, le vie sono vie, le case sono case, le persone sono persone: le cose, come le vite, sono quel che sono e tutto è sempre così com’è.
Io guardo me stesso dall’esterno ed estraneo a me stesso, nessun sussulto, nessuna noia.
E su tutto un grande senso di stanchezza.
Sul selciato dei fiori cittadini.
La mia anima si è ridotta veramente a poco.
