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Come si cambia.
Ho visto una foto di quando avevo 25 anni, ricordo che allora non mi piacevo come venivo nelle immagini, mi sembravo innaturale, senza fascino, quasi secchione, né alto né basso.
Con lo sguardo di adesso mi son sembrato bellissimo, giovane, affascinante, interessante, pazzesco. La foto è sempre la stessa ma qualcosa dentro di me è cambiato: il gusto estetico o la mia capacità di saper leggere dentro quel ragazzotto di 25 anni. Trovo in quel ragazzo una bellezza rara che allora non riuscivo a vedere.
Poi senza accorgermene qualcosa s'è rotto, non so quando, forse nel momento in cui ho finito di credere nei sogni. Quella luce che riesco a vedere nella vecchia foto non c'è più e mi dà fastidio osservarla per più di venti secondi. Ma davvero sono diventato uno schifo, ipocondriaco e insofferente alla confusione e al rumore?
Non oso avvicinarmi all'immagine odierna, il me che scivola nelle latrine dell'anonimato e della sordida indifferenza: come ci trasformiamo nel tempo pensando di essere ancora uguali a quel che siamo stati?
