Rose

My name is Rose. Scritto sulla pietra
nata e morta.
Sulla pietra dilavata, piovasco d'autunno
e gioco di luci e ombre abbozzate.
My name is Rose, mi sussurra lo stormire
di fronde già spoglie lambite dalla guazza.
Mi allontano per il vialetto di graniglia,
bianca graniglia che crocchia al passo,
e ancora la voce, il gorgoglio del rivo,
bisbiglia. My name is Rose, bisbiglia ancora
e la brezza riecheggia.