Autunno (1 Novembre 2008)

(1 Novembre 2008)


E' imponente l'odore di Morte,
così forte che i buffoni che se ne inebriano
inorridiscono dinnanzi a poche mele marce e
divengono indecisi sull'amore del salto.

Ogni barlume mistifica loro la scena,
la triste scena epocale della vita
che adesso vigilano oltre ad amare;
visto che fiutano l'ignoto.

I ruscelli, del resto, sembrano ignorare
questa comune essenza d'esistenza.
Quanta acqua scorre, oh dottissimi,
in quel fiume semi-spento?


Le arcate del cielo, sì!
Nemmeno loro parlano, anzi,
sputano in faccia all'umana incertezza
che, non annusando altro, le volle divine.

Le ossute dita del vecchio che piange
si inarcano tristi, come pietre fredde.
Implorano il biasimo del Tempo.
Ha fame.

...e quello che sente è il più acre fra gli effluvi.