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oggi
in questo giardino
che muore
vado a colmare
d'inchiostro
le aiuole
provando persino
finti fiori di carta
gentili se vi pare
ma sempre vuote
le corolle rimangono
d'amore
e continuo sulle pagine
di stagione a potare versi
coltivare nuove rime
ma sono cresciute
d'abbandono solo ortiche
perduto il tuo nome
sul battente
e riverso ormai
quel salice all'ingresso
piangente
chiudo il racconto adesso
tirandomi dietro
il cancello
con la lucertola
che scappa
ai titoli di coda
