Ti credevo alto

Ti credevo alto dalla sommità del tuo alluce,
pensavo nascondessi una cantina con dentro i libri migliori di Poe.
Probabilmente non è neache con te che ho fatto l'amore, non è te che ho tenuto per mano,
primo grumolo di sangue.
Eppure sei sempre stato sincero nel tuo cappotto autunnale e con voce ferma mi hai detto: Questo sono io, queste le mie labbra, queste le mie mani.
Il mio occhio girò tre volte su se stesso,
niente urla quando ti portarono via.