LA POESIA NON SERVE A NIENTE

La poesia non serve a niente
mi ricorda mio padre,
come una cantilena alchemica
che mi percuote
ed attraversa il tempo.

E allora barricami la bocca;
sto al tuo gioco
nudo,
se ti ferisce
l'urto della sensibilità.

Strappami,
se sono l'erba che ogni giorno infesta il giardino.
Prova a prendermi,
a spezzarmi la corsa,
se non cresco
ad immagine e somiglianza.

La poesia non serve a niente,
non torna nessuno
è solo l'elenco infinito delle cose
che non cambiano.

Lasciami andare ad una,
a cento guerre
disarmato;
io bacio il rovescio della medaglia
e non ti nascondo l'orgoglio
di una parola che arde di suono,
che è carne sottratta
forse al sangue
e alla pazienza delle nuvole.

La poesia non serve a niente,
insiste come il tuono
che flagella i vetri,
come il richiamo dei lupi,
tutto perché
non è eucaristia di denaro.

La poesia non...
forse nemmeno la poesia lo sa
che non sono il solo
ad addormentarmi sotto un raggio di sole,
per intiepidire
il mio esile sogno.