Il suo tempo scandisce il silenzio del cielo. È neve. Cade. Ogni cosa pare dissolta in un biancore senza fine. Sembra un altro mondo. Il candore ricopre la nudità degli alberi, i segreti, i rimorsi, i confini riscritti dalla guerra. Ancora i marmi consumati dalle troppe promesse, i miei passi fatti neve. E già il bianco dilegua in impasti di fango e ghiaia come bellezza che non vuole durare. È neve.
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