Eco

Di tanto in tanto

smarrisco una stagione.

Resto appesa

fra due nuvole sfilacciate,

dove ogni nome

è un'eco lontana.

Da lassù

osservo coriandoli tristi

trascinati da correnti

di cui ignorano

le ragioni.

Gli uccelli, invece,

nei loro sentieri d'aria,

sanno di antiche rotte

incise nel vento atavico.

Forse sanno

ciò che si perde

quando ogni mistero

pretende un nome