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Monet
Riflessi di cielo su un nastro di seta,
l’acqua è uno specchio che inganna e che sfiora.
Insegue l’effetto la mano poeta,
un soffio di luce che vive ed ignora.
Gridano i pennelli contro la tela,
ritenere il tempo, l’istante sensibile,
la nuvola bianca che pallida svela.
Non è solo un giardino, non è la ninfea,
è l’aria tra me e quel mondo sospeso,
l’ombra che muta, la luce che crea,
il giorno che svanisce, d’oro riacceso.
Scivola l’ora sull’onda che tace,
prima che sfumi il colore perfetto.
Cerco l’infinito e non trovo mai pace,
intrappolo il tempo nel suo solo riflesso.