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Vorrei tu fossi uno scaffale,
di quelli ingombri di cultura
e di polvere antica,
per ordinare in fretta
la tassonomia del tuo essere.
Sfoglierei con dita ansiose
ogni tuo capitolo,
tra righe che odorano di esperienza
e di edonismo stanco,
per capire cosa ti corrode
sotto la corazza dell’emotività.
Non posso illudermi
di laurearmi al tuo mistero,
che muta, scivola,
si nega e si ricrea.
E il capitolo nostro,
se mai c’è stato,
è un’ombra lasciata in bianco.
Le tue pagine,
lacerate,
raccontano più di quanto dicano:
non so se le hai strappate tu,
per orgoglio,
o qualcun altro,
per fame.
