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Malefatta,
altra disgrazia,
nella mia mente è ormai disfatta.
Corrode, erode l'anima il mai detto,
Dio prego umile, un fil di grazia.
Ed il taciuto resta in una stanza vuota, con non un tetto.
L'angoscia si fa strada,
si posa dolce sulla mia gota,
par impaziente e sfila fiera nel mostrar la dura spada.
Ma l'umor, esso si che ruota.
Anzi piano, certo sussurra agro, con le mie solite malpene,
e di continuo egli complotta e a me no che non ci bada.
Fa ben poi al compiacersi e che nel farlo io infin esausta evada.
Guardo in basso scrutando le catene.
Ma poi non gli do retta,
e questo sai proprio non gli aggrada.
Che sia maledetta.
.Sharon
