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S'arresta il respiro
sulle recise frange
di bucherati nivoli,
dove vacilla il lume
nel ramo spezzato tra i flutti,
nella crepa vivida dell'occhio
nella notte,
la vertigine di ciò che non desta.
S'involta nel vento
- ragricchiata scorza -
si sgreta in cenere nel campo,
nel cavo che fende il cuore
senza ferirlo.
La vita è abisso e lampo,
inacerbita breccia,
la ferita che non sanguina
ma brucia come viva fiamma;
tutto si muove,
s'insabbia la conchiglia
nell'orbita di sale,
- scomposta traccia -
improvvido distacco
del cerchio d'acqua.
Resto sulla soglia
di questo inviso giorno ,
dove ogni cosa è vuoto
che mi scava dentro al petto.
Thea Matera
