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Lì dove il fiato sale tra cielo e mare,
tralci sospesi rigano le piane,
il sole incrina lo sguardo e l'orizzonte
si piega al ritmo lento della sera.
Il pescatore, curioso, si rigira
a ritrovarci verso sera sulla riva,
corpi distesi senza più difesa.
Guvano appare — varco nel respiro,
tasca di mondo fuori cartolina,
nudo del tutto rimasto al guardaroba.
Lì restavano appesi i pensieri seri:
capelli lunghi, un fumo che si allarga,
il mare agitava amarene e fichi.
E tu che guardi quel varco ancora,
oltre la galleria dimenticata,
sai che il passato è un sasso nella gola
che non si scioglie e non si può cambiare;
si torna a tentoni dentro la memoria.