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d’inverno i giorni son d’ozio ricolmi,
oscuro il cielo in vermiglio si cangia,
chioccola gaia la cuccuma al fuoco,
e redolente già punge il torpore.
sorgivo il sole all’occaso s’invola,
scivola obliquo sul bigio solato,
e sfuma il raggio in pulvere cerrea,
tra nivei strali di un’algida luna.
