Aria?

Passano le ore nella noia del sabato
peggiore della mia estate.
Passano le ore;
portano con sé i progetti lasciati a metà,
le passioni vissute intensamente,
le gioie confuse e incomprensibili.
Passano le ore;
le ombre, sulle colline, si allungano assonnate,
le nuvole sudate arrossiscono alla sera che viene.
Opposto al sole,
il buio sorride alle anime solitarie:
è il tempo della riflessione, dei soliloqui, delle somme.
Passano le ore;
l’uomo che non dorme appende al muro le stanche vesti,
le idee e i principi che l’hanno guidato,
anche suo malgrado.
Passano le ore;
la cicala grida la sua sofferenza alle macchine
che sgommano nel viale.
La lucciola e la cicala: entrambe in un unico
urlo accaldato notturno.
Passano le ore;
le finestre diventano le bocche di mille famiglie con problemi.
Le urla raggiungono il cielo e tornano celesti, sorridenti
e alleviate dalle chiacchiere con un dio presunto.
Passano le ore;
nelle case scende il silenzio della sera.
Nelle case si sogna un nuovo domani.
Passano le ore;
da un balcone, una piccola luce rossa:
una sigaretta, così, tanto per pensare.
Passano le ore;
nell’aria del sabato sera
si sfaldano le speranze
di sfuggire a
una noia
che non dà tregua.
La noia, la vita.
Sentirsi
padroni di un ciuffetto di noia,
bloccati,
inutili,
come ombre
in un tramonto
che non si compie
mai.