Questa voleva uscire proprio adesso

Non ho bisogno di
dire a nessuno
quello che penso
delle donne
che vedo
passeggiare;
dalle ricevute
lasciate loro
dal parrucchiere
il sabato,
dall’abito
all’ultima griffe,
dei loro stivali da trecento euro
ecc.
Ho sempre
ritenuto
non valessero un granchè,
ma ancora
meno
valessero
quelle
che volevano
imitarle a tutti i costi.

Ho sempre
detestato
i loro discorsi mediocri,
il loro inutile punto di vista.
Era l’opinione delle masse,
quella effimera
che altra gente come loro
si costruiva
per andare al passo coi tempi.
Bastava un cambio di tendenza
che la loro mente,
i loro abiti,
la loro auto,
la loro fica,
si indirizzassero
verso la nuova inclinazione.

Non ho bisogno di dire a
nessuno
che ho
voluto scavare
nelle stanze più povere,
nell’animo delle
donne di queste stanze,
dove credevi veramente di non farcela
a guardare in faccia il tuo Dio
o quello di un altro
se pensavi di non avere più
nemmeno quello.
Questo solo perché
un giorno
ricordi Bill Burroughs
che aveva detto:
“Si poteva dire
di aver vissuto,
e si potevano esprimere
opinioni,
solo lasciandosi
coinvolgere
nelle forme più basse
di umanità”

Non avevo bisogno
di dire a nessuno
Tutte queste cose
Visto
che ho
appena smesso
di scrivere all’ennesima
donna
in cerca di
un focolare
e di quell’affetto
che nemmeno
la sua mercedes,
i suoi pantaloni da 500 euro,
la baita in montagna,
la sua dimora estiva,
e la sua casa
con un viale di tre chilometri
gli possono dare.



Ma questa poesia
È voluta uscire proprio adesso
che spengo tutto
e vado a letto.