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Ora della sera non rimane
che la brace di questa sigaretta.
La gioia è una fitta lontana
rapita dagli anni, irrisa da uccelli,
sgraziati stereotipi in volo;
gridi monotoni come l'orizzonte.
È dolore in un punto impreciso
quel gusto scivolato tra i ricordi,
tra scapole e cuore. Se il vento s'alza
alle mie spalle non mi volterò,
stupito, verso la statua che accanto l'ombra già rende impenetrabile.
Solo una brace, sempre più stanca;
la guardo con disperata intensità
stringendo gli occhi miopi:
senza poter trattenere il suo calore,
le lettere balbettate d'un nome.
