MILLENNIUM

Spossati da una marcia troppo lunga
o forse solo stanchi, e di ideali marci
e tumefatti sazi. Il disgusto
è quindi lo spettro che controlla?
Che anche i sogni ha sommerso,
di quelli che non si comprano
al mercato. E gli imbonitori
erano solo tali, un tempo. Vedo mari
di razze e corpi promiscui vestirsi di
vinile, lentamente, e annegare in pose
imprestate la stupidità.
Ma è la tela che è fatta per l’uomo, e il cotone
che rinfresca e la lana a fare caldo.
Non dico di mosto, di zagare e di terra,
ma neppure più di ossido e di fumo
odoran più gli umani, ma di amorfo
plexiglas, seppure, anzi di niente
e di inconsistenza amara. Resa
- di corpi come feti rannicchiati
o labili origàmi in carta a velo -
a un altro da sé che vince,
ma battaglie solo in sogno
combattute. Di un sogno freddo
ed inodore impermeate menti
che un tempo, almeno, vive.
Uomini, ombre nel vento a fecondare uova;
donne, a farsi cuccia feconda
e a partorire. Questo in Principio eravamo.
E non siamo più. Ma riflessi
di specchi a vivere da eroi.
E al posto di noi...