La casa

Non sono piu' morto,
ora sento il respiro che si schiaccia
nuovamente
sulle pareti stuccate dei polmoni

non ho quadri da appendere
al cuore
e sto aprendo le finestre
ora
per asciugare la vernice fresca

Da quando son rimasto disabitato
tutto e' stato sigillato
come dopo un omicidio

con quelle fastidiose
bande plastificate ipnotiche
rosso-bianche

Ora tutto cio' che si muove
non mi sembra inquilino adatto
a vivermi dentro

Come fossero sciacalli
sui miei divani morbidi

Ho paura di lasciare i miei drappi
ed i tendaggi pregiati
alle mani sporche
ho paura dei sassi sui vetri

Temo per il legno antico
dei miei interni
che vorrebbe esser lucidato
e curato con amore

come al tempo che fu

Eppure stendo i miei preziosi tappeti
e c'e' chi li calpesta
ma passa oltre
perche' acquistare una casa costa
impegno e sacrifici


Dario Carta