Gli ultimi fiori

Non v’è caduta,
non v’è castigo,
Sol’un pallido,
vomitevole,
sputo di coscienza.

Il paradosso
del vuoto
che colma sè stesso:
Sospesi senza cadere,
Affondiamo,
senza annegare.

E,
un giorno,
non più le nubi,
nè i venti,
nè i respiri loro figli,
conterranno l’ira
di questa claudicante anima.

E cadranno i miti dai loro piedistalli,
vacilleranno le cime dei monti,
ed anche l’ultimo degli stolti
rimpiangerà infine l’amarezza,
non potendovisi più rifugiare
per nascondersi da sè.

Ma gli ultimi fiori
di questa mediocre esistenza
non porteranno sollievo alcuno.