«Andando via di là, Gesù vide un uomo, chiamato Matteo, seduto al banco delle imposte, e gli disse: “Seguimi”».
Jacques Derrida, filosofo francese, diceva che immortalità è lasciare tracce.
Già, tracce.
Perché qualcosa in fondo resterà, non è vero?
Questa stanza in penombra, la mia lampada accesa, il libro sgualcito che ha perso l'odore di un tempo.
La mia mano china sul ginocchio, il respiro regolare, le palpebre deflesse a inseguire qualche lare nascosto negli alveoli d'ombra tra gli scherzosi giochi di questa caravaggesca luce autunnale.
Ho bisogno di crederci.
Ho bisogno di credere che dietro la cortina dell'invisibile esista ancora un cielo terso dove si alzano bianche aurore per adagiarvi, dopo, ogni vivente dinanzi al suo diafano Volto.
