Non è primavera

Gocce di pioggia cascano dal manto nero che solo a guardarci dentro ci si perde. Come un esercito di infaticabili formiche, bagnano, inzuppano e destabilizzano il suolo. Si mescolano con la nebbia e persino impediscono di vedere i bracci secchi dell’ ippocastano che si staglia,
solo,
in un deserto di indefiniti.
Il tronco sembra fermo e sicuro ma i suoi bracci si allungano ad anelare a qualcosa che non si può raggiungere:
gracili,
stilizzati,
spezzati
e sbattuti da un vento che porta nient’ altro che una lancia che trafigge, le carni.
Una forza inspiegabile squarcia lo stomaco.
Quando piove diluvia.